Георгий Иванов

Мелодия становится цветком,
Он распускается и осыпается,
Он делается ветром и песком,
Летящим на огонь весенним мотыльком,
Ветвями ивы в воду опускается...

Проходит тысяча мгновенных лет,
И перевоплощается мелодия
В тяжелый взгляд, в сиянье эполет,
В рейтузы, в ментик, в «Ваше благородие»,
В корнета гвардии — о, почему бы нет?..

Туман... Тамань... Пустыня внемлет Богу.
— Как далеко до завтрашнего дня!..

И Лермонтов один выходит на дорогу,
Серебряными шпорами звеня.

1925 Георгий Иванов

Заря поблекла, и редеет
Янтарных облаков гряда,
Прозрачный воздух холодеет,
И глухо плещется вода.

Священный сумрак белой ночи!
Неумолкающий прибой!
И снова вечность смотрит в очи
Гранитным сфинксом над Невой.

Томящий ветер дышит снова,
Рождая смутные мечты,
И вдохновения былого,
Железный город, полон ты!

Дрожат в воде аквамарины,
Всплывает легкая луна...
И времена Екатерины
Напоминает тишина.

Колдует душу сумрак сонный,
И шепчет голубой туман,
Что Александровской колонны
Еще не создал Монферран.

И плющ забвения не завил
Блеск славы давней и живой...
...Быть может, цесаревич Павел
Теперь проходит над Невой!..

Восторга слезы — взор туманят,
Шаги далекие слышны...
Тоской о невозвратном — ранят
Воспоминанья старины.

А волны бьются в смутной страсти,
Восток становится светлей,
И вдалеке чернеют снасти
И силуэты кораблей.


Питер - мой город. может от этого и выбор поэтов и стихов. : Но я люблю свой город не за масштабы, а за историю. не такую уж и долгую, но очень славную. :

Опять на площади Дворцовой
Блестит колонна серебром.
На гулкой мостовой торцовой
Морозный иней лег ковром.

Несутся сани за санями,
От лошадей клубится пар,
Под торопливыми шагами
Звенит намерзший тротуар.

Беспечный смех... Живые лица...
Костров веселые огни, —
Прекрасна Невская столица
В такие солнечные дни.

Идешь и полной грудью дышишь,
Спускаешься к Неве на лед
И ветра над собою слышишь
Широкий солнечный полет.

И сердце радостью трепещет,
И жизнь по-новому светла,
А в бледном небе ясно блещет
Адмиралтейская игла.

1922 Георгий Иванов

: спасибо. :

"На небе осеннем фабричные трубы,
Косого дождя надоевшая сетка.
Здесь люди расчетливы, скупы и грубы,
И бледное солнце сияет так редко.

И только Нева в потемневшем граните,
Что плещется глухо, сверкает сурово,
Да старые зданья — последние нити
С прекрасными стройным сияньем былого.

Сурово желтеют старинные зданья,
И кони над площадью смотрят сердито,
И плещутся волны, слагая преданья
О славе былого, о том, что забыто.

Да в час, когда запад оранжево-медный
Тускнеет, в туман погружая столицу,
Воспетый поэтами всадник победный
Глядит с осужденьем в бездушные лица.

О, город гранитный! Ты многое слышал,
И видел ты много и славы и горя,
Теперь только трубы да мокрые крыши,
Да плещет толпы бесконечное море.

И только поэтам, в былое влюбленным,
Известно Сезама заветное слово.
Им ночью глухою над городом сонным
Сияют туманные звезды былого..."

не буду приводить далее...

на самом деле я, видимо, не поэт, поэтому не так идеализирую прощлое. но центр Питера и правда навевает такие настроения. :

Если все, для чего мы росли
И скучали и плакали оба,
Будет кончено горстью земли
О поверхность соснового гроба,

Если новая жизнь,о душа,
Открывается в черной могиле,
Как должна она быть хороша,
Чтобы мы о земной позабыли.


Забудут и отчаянье и нежность,
Забудут и блаженство и измену, -
Все скроет равнодушная небрежность
Других людей, пришедших нам на смену.

Жасмин в цвету. Забытая могила...
Сухой венок на ветре будет биться,
И небеса сиять:все это было,
И это никогда не повторится!

А вот еще волшебные строки о прекрасном городе...

ПЕТРОГРАДСКИЕ ВОЛШЕБСТВА

Заря поблекла, и редеет
Янтарных облаков гряда,
Прозрачный воздух холодеет,
И глухо плещется вода.

Священный сумрак белой ночи!
Неумолкающий прибой!
И снова вечность смотрит в очи
Гранитным сфинксом над Невой.

Томящий ветер дышит снова,
Рождая смутные мечты,
И вдохновения былого,
Железный город, полон ты!

Дрожат в воде аквамарины,
Всплывает легкая луна...
И времена Екатерины
Напоминает тишина.

Колдует душу сумрак сонный,
И шепчет голубой туман,
Что Александровской колонны
Еще не создал Монферран.

И плющ забвения не завил
Блеск славы давней и живой...
...Быть может, цесаревич Павел
Теперь проходит над Невой!..

Восторга слезы — взор туманят,
Шаги далекие слышны...
Тоской о невозвратном — ранят
Воспоминанья старины.

А волны бьются в смутной страсти,
Восток становится светлей,
И вдалеке чернеют снасти
И силуэты кораблей.

1932

Я писала диплом по Иванову... Могла бы цитировать ну очень долго
Но первое, что вспомнилось: (пишу по памяти, так что за расстановку строчек и знаки препинания не ручаюсь

В глубине, на самом дне сознанья,
Как на дне колодца - самом дне
Отблеск нестерпимого сиянья
Пролетает иногда во мне.

Боже! И глаза я закрываю
От невыносимого огня,
Падаю в него...и понимаю,
Что глядят соседи по трамваю
Странными глазами на меня.

И не согласна с тем, что его творчество проще, чем Мандельштама и Гумилева, особенно - последнего. Гумилев все-таки очень рано умер, а Иванов лучшие стихи написал преимущественно в эмиграции, в довольно зрелом возрасте. Не зря он считался королем поэзии русской эмиграции. Ирония (в том числе самоирония, цитатность и многое другое совсем не было свойственно почти никому из "Цеха поэтов", так что нет смысла и сравнивать...

простите, я же не филолог. : мне так казалось. :

То, что Гумилёв умер рано, ещё не значит, что его стихи могут быть проще поэта, прожившего долгую жизнь. То, что Иванов долго жил, не делает его великим поэтом. да, ирония у него есть. а вот силы, как мне кажется, в стихах мало. мало того, что касается глубины. я не филолог, но у меня порой создаётся ощущение скучающего поэта. нет силы переживаний.

" Я тебя не вспоминаю...
Для чего мне вспоминать..."?
созждаётся впечатление, что поэт сам себя пытался убедить, уговорить, что нормально то, что он не скучает по Родине. пытается убедить себя, что он не скучает и не вспоминает, но любит.

Но это МОЁ мнение. Я читала и его воспоминание и воспоминания о нём. но не в этом дело. Мне нравятя его стихи. я их читаю. у меня складывается определённое мнение. я им делюсь и хочу услышать мнение других людей. профессиональное или нет - всё равно. Но лучше, чтобы не заученное.

О, это стихотворение я когда-то разбирала Оно посвящается Мандельштаму. И перекликается с поэзией Мандельштама же. Иванов не уговаривает ни себя, ни кого-то еще. Ему было плохо в эмиграции, и плохо без друзей - того же Мандельштама...
Дело не в том, кто филолог, а в некоторой поспешности суждений. Мое мнений - не заученное, да и где б я могла его заучить? Когда я писала диплом, ни книг Иванова, ни книг о нем и в продаже-то не было. До всего пришлось доходить и додумывать самой.
Если любишь - невозможно не скучать и не вспоминать. Собственно, об этом стихотворение Хотя и не только об этом...
Я в свое время столько занималась Ивановым, что он мне стал практически родственником
Может быть, он не великий поэт. Не Пушкин. Но и Гумилев - не Пушкин. Да и вообще из всей великой плеяды того времени талантливых было очень много, но гениальных - вот в чем вопрос? И мы ли вправе ставить оценки?

хорошо, возможно вы правы. я действительно порой поспешно сужу.
скажите, мне просто интересен факт: в книжечке Мандельштама, которые я читала, приводятся воспоминания о нём Иванова и Ахматовой. Иванов говорил о том, что у Мандельштама была дочка. Ахматова это опровергала. У Мандельштама ведь не было детей, правда? я просто не помню.

Ну конечно Иванов очень хороший поэт. Я очень люблю многие его стихи. Я им зачитывалась. просто мне лично Гумилёв казался более талантливым. но это моё мнение. на мои четырнадцать лет. : а сейчас я даже не сравниваю их.

простите, если задела. :

Насколько я поняла, детей у Мандельштама не было. Но, поскольку связь оставшихся с уехавшими была ... никакой, до Иванова дошли такие слухи про дочь, в которые он поверил. Я, во всяком случае, так поняла.

Аня, каждый имеет право на свое мнение.К сожалению, Иванову всегда как-то особенно не везло с критиками(((

:
устала оправдываться. : я наоборот начала эту тему, потому что Иванов мне очень нравится, но не так известен, как Гумилёв. Я бросила неосторожную фразу, и теперь тоже в ряду с его критиками.

МНЕ НРАВИТСЯ ИВАНОВ! Я очень люблю его стихи. давайте забудим, наконец, моё неудачное сравнение. :

я вот плакала над этим в шестнадцать:

Мы живем на круглой или плоской
Маленькой планете. Пьем. Едим.
И, затягиваясь папироской,
Иногда на небо поглядим.

Поглядим, и вдруг похолодеет
Сердце неизвестно отчего.
Из пространства синего повеет
Холодом и счастием в него.

Хочешь что-то вспомнить — нету мочи,
Тянешься — не достает рука...
Лишь ныряют в синих волнах ночи,
Как большие чайки, облака.

Снова море, снова пальмы,
И гвоздики, и песок,
Снова вкрадчиво-печальный
Этой птички голосок.

Никогда ее не видел
И не знаю, какова.
Кто ее навек обидел,
В чем, своем, она права?

Велика иль невеличка?
Любит воду иль песок?
Может, и совсем не птичка,
А из ада голосок?

Я люблю безнадежный покой,
В октябре - хризантемы в цвету,
Огоньки за туманной рекой,
Догоревшей зари нищету...
Тишину безымянных могил,
Все банальности "Песен без слов",
То, что Анненский жадно любил,
То, чего не терпел Гумилев.

Все неизменно и все изменилось
В утреннем холоде странной свободы.
Долгие годы мне многое снилось,
Вот я проснулся - и где эти годы!
Вот я иду по осеннему полю,
Все как всегда, и другое, чем прежде:
Точно меня отпустили на волю
И отказали в последней надежде.

***
Мы не молоды. Но и не стары.
Мы не мертвые. И не живые.
Вот мы слушаем рокот гитары
И романса "слова роковые".
О беспамятном счастье цыганском,
Об угарной любви и разлуке,
И - как вызов бокалы - с шампанским
Подымают дрожащие руки.
За бессмыслицу! За неудачи!
За потерю всего дорого!
И за то, что могло быть иначе,
И за то - что не надо другого!

Заметила, что Г.В. Иванов не использует слово "трагедия" и слова, синонимичные этому слову, такие как, допустим крах, катастрофа ну и т.п.. Для обозначения этого понятия он использует другие слова, которые в общем-то, и символизируют трагичность бытия ( нищета, осенний пейзаж - символ смерти. У Иванова слово "трагедия" уже мало говорит о трагедии, нужны другие слова:

смотри, как пышны хризантемы
в сожженном осенью саду.
как будто лермонтовский демон
грустит в оранжевом аду,
как будто вспоминает врубель
обломки творческого сна
и царственно идет на убыль
лиловой музыки волна.

Вот эти строки нравятся:

"В награду за мои грехи,
Позор и торжество,
Вдруг появляются стихи —
Вот так… Из ничего."

Как ярый поклонник Анненского, естесственно люблю вот это:
"Я люблю безнадежный покой,
В октябре — хризантемы в цвету,
Огоньки за туманной рекой,
Догоревшей зари нищету...

Тишину безымянных могил,
Все банальности «Песен без слов»,
То, что Анненский жадно любил,
То, чего не терпел Гумилев."

И вот ещё, дорогие фанаты Иванова, у него есть строчки:
"…Берегись декадентской отравы:
«Райских звёзд», искаженного цвета,
Упоенья сомнительной славы,
Неизбежной расплаты за это." - у кого-нибудь есть полное стихотворение? Очень буду рад.

#13. По поводу автобиографической прозы: явно есть проблемы с ней. Цветаева резко критиковала Иванова за разные выдумки. Думаю, что надо сравнивать то, о чем он пишет, с другими источниками.

***
Летний вечер прозрачный и грузный.
Встала радуга коркой арбузной,
Вьется птица - крылатый булыжник...

Так на небо глядел передвижник,
Оптимист и искусства подвижник.

Он был прав. Мы с тобою не правы.
Берегись декадентской отравы:
"Райских звезд", искаженного света,
Упоенья сомнительной славы,
Неизбежной расплаты за это.

(из сборника "Портрет без сходства"

Александра, конечно, историю по его книгам изучать не стоит Он хотел передать дух...ну и для этого где-то несколько вольготно обращался с фактами. Ну, вообще говоря, поскольку почти никому из современников не понравилось, какими он их выставил... Жоржика не заклеймил только ленивый
Такие факты можно легко обнаружить и самим - так, он, описывая Мандельштама, говорит, что глаза у него были оч.большие, но без ресниц. Для того, чтобы понять, что это совсем не так, достаточно посмотреть на фото М. И ведь лучший друг не мог не знать, как М. на самом деле выглядит! Зато представление о характере М. складывается очень ясное, и, думаю, верное - для чего, собственно, и затевались все небылицы

Ооо, 20, Мария, спасибо =*

Если бы жить... Только бы жить...
Хоть на литейном заводе служить.

Хоть углекопом с тяжелой киркой,
Хоть бурлаком над Великой рекой.

"Ухнем, дубинушка..."
Все это сны.
Руки твои ни на что не нужны.

Этим плечам ничего не поднять.
Нечего, значит, на Бога пенять.

Трубочка есть. Водочка есть,
Всем в кабаке одинакова честь!

Изумительный автор!..

"Хоть и его творчество проще творчества Гумилева и Мандельштама" - написал один из учатников обсуждения.
Что значит "проще" в данном случае?.. Уж больно странно звучит...

опять. мне уже сделали замечание. я уже сказала, что написала просто не подумав. мне так казалось. проще на мой любительский вкус.

Вас понял.
О вкусах, как говорится, не спорят.

Замечательный поэт...

***

Вновь с тобою рядом лёжа,
Я вдыхаю нежный запах
Тела, пахнущего морем
И миндальным молоком.
Вновь с тобою рядом лёжа,
С лёгким головокруженьем
Я заглядываю в очи,
Зеленей морской воды.
Влажные целую губы,
Тёплую целую кожу,
И глаза мои ослепли
В тёмном золоте волос.
Словно я лежу, обласкан
Рыжими лучами солнца
На морском песке,и ветер
Пахнет горьким миндалём.

1922 г.

Кстати,из сборника "Запретные стихи русских поэтов"

Мой любимый поэт.

Г. Иванов
***
Душа черства. И с каждым днем черствей.
— Я гибну. Дай мне руку. Нет ответа.
Еще я вслушиваюсь в шум ветвей,
Еще люблю игру теней и света...

Да, я еще живу. Но что мне в том,
Когда я больше не имею власти
Соединить в создании одном
Прекрасного разрозненные части.

***
1
Друг друга отражают зеркала,
Взаимно искажая отраженья.

Я верю не в непобедимость зла,
А только в неизбежность пораженья.

Не в музыку, что жизнь мою сожгла,
А в пепел, что остался от сожженья.
2
Игра судьбы. Игра добра и зла.
Игра ума. Игра воображенья.
«Друг друга отражают зеркала,
Взаимно искажая отраженья...»

Мне говорят — ты выиграл игру!
Но все равно. Я больше не играю.
Допустим, как поэт я не умру,
Зато как человек я умираю.

то,что особенно запомнилось из его творчества.

***
Упал крестоносец средь копий и дыма,
Упал, не увидев Иерусалима.

У сердца прижата стальная перчатка,
И на ухо шепчет ему лихорадка:

— Зароют, зароют в глубокую яму,
Забудешь, забудешь Прекрасную Даму,

Глаза голубые, жемчужные плечи...
И львиное сердце дрожит как овечье.

А шепот слышнее: — Ответь на вопросец:
Не ты ли о славе мечтал, крестоносец,

О подвиге бранном, о битве кровавой?
Так вот, умирай же, увенчанный славой!

***
Ночь светла, и небо в ярких звездах.
Я совсем один в пустынном зале;
В нем пропитан и отравлен воздух
Ароматом вянущих азалий.

Я тоской неясною измучен
Обо всем, что быть уже не может.
Темный зал - о, как он сер и скучен!-
Шепчет мне, что лучший сон мой прожит.

Сколько тайн и нежных сказок помнят,
Никому поведать не умея,
Анфилады опустелых комнат
И портреты в старой галерее.

Если б был их говор мне понятен!
Но увы - мечта моя бессильна.
Режут взор мой брызги лунных пятен
На портьере выцветшей и пыльной.

И былого нежная поэма
Молчаливей тайн иероглифа.
Все бесстрастно, сумрачно и немо.
О мечты - бесплодный труд Сизифа!

ЛИСТЬЯ ПАДАЛИ

Листья падали, падали, падали,
И никто им не мог помешать.
От гниющих цветов, как от падали,
Тяжело становилось дышать.

И неслось светозарной пение
Над плескавшей в тумане рекой,
Обещая в блаженном успении
Отвратительный вечный покой.

***
Россия счастие. Россия свет.
А, может быть, России вовсе нет.

И над Невой закат не догорал,
И Пушкин на снегу не умирал,

И нет ни Петербурга, ни Кремля -
Одни снега, снега, поля, поля...

Снега, снега, снега... А ночь долга,
И не растают никогда снега.

Снега, снега, снега... А ночь темна,
И никогда не кончится она.

Россия тишина. Россия прах.
А, может быть, Россия — только страх.

Веревка, пуля, ледяная тьма
И музыка, сводящая с ума.

Веревка, пуля, каторжный рассвет
Над тем, чему названья в мире нет.

***

Я не любим никем! Пустая осень!
Нагие ветки средь лимонной мглы;
А за киотом дряхлые колосья
Висят, пропылены и тяжелы.

Я ненавижу полумглу сырую
Осенних чувств и бред гоню, как сон.
Я щеточкою ногти полирую
И слушаю старинный полифон.

Фальшивит нежно музыка глухая
О счастии несбыточных людей
У озера, где, вод не колыхая,
Скользят стада бездушных лебедей.

Меня гипнотизирует такое стихотворение:

Помыли Кикапу последний раз, побрили Кикапу последний раз,
Волос и крови полный таз. Да-с...
Забыл.. Не так... Но Кикапу меня бессмысленно тревожит,
он больше ничего не может,
как умереть. Висит в шкапу. Не он висит , а мой пиджак,
и все не то, и все не так.
да и при чем бы тут кровавый таз. Да-с

Иванов очень боялся смерти, это очень по-настоящему. Пожалуй мой единственный любимый поэт (т.е. весь, каждое стихотворение

Есть еще цитата, и это уже практически обо мне:

Я твердо решился и тут же забыл
на что я так твердо решился.
день влажно-сиренево-солнечным был
и этим вопрос разрешился.

"Петербургские зимы" Георгия Иванова - это изумительная книга! Пусть он что-то выдумал, нафантазировал, пусть был субъективен и пристрастен. Но портреты поэтов (и не только получились очень яркими. О Серебряном веке - это одна из лучших книг.

А я больше всего ценю его маленький рассказ "распад Атома". Вот это я понимаю Декаданс с большой буквы!

я не люблю Иванова - сплетник и лжец - большая часть его мемуаристики - поиск ганорара

Хорошие поэты сами выбирают тех, кто будет их любить. Вам, однако, в случае с Георгием Ивановым просто не повезло.