Триада при участии Ярика и Ромы Жигана - Тише а то стукач услышит

Был бы дом - тюрьмой, конвой - мамой родной,
А детство - вечно, бесконечно.
Горе б обходило стороной...Сосед седой,
Ночные прятки, карусель, скакалки
И, вместо грозных вышек, огромные афиши.
Тише ! А то стукач услышит ! Тише ! А то стукач услышит !

Я помню юность, детство, школьные года, учительское кресло...
Как жаль, что мы не вместе !
Между нами грань, тонны бетонной смеси. Смейся !
Ну что же, у каждого своя дорога. Всё же,
У пацанов Чёрное море, парус, яхта...
С утра этапом полосатым. Наручники, расслабьтесь ! Ведь вы замучили !
Сидите крепко, аж руки непослушные...
Сетка, бетонный двор... Где детство ? Забери меня с собой ! Изволь,
Не моё это место. Прости ! Прошептал разум мой:
"Побереги силы !". Постой ! Впереди ещё конвой ! Боже мой.
Шмон, срок: статья, приговор... Куда попал я ?
Тёмная комната, железный засов, палач перед дверью. Шаги слышны.
А может эхо ? А может всё таки не здесь я ?
Окно, решётка, двор, локалка...
Опять на допрос следак привёз
И тот же самый чёс... И вновь вопрос...
Огромный сон мне снится:
Пятина впереди, как колесница...
Отец пришёл на длинную свиданку, обнял молча,
Прижал к себе с силой и мочью.
"Здоров, сынок !" И слёзы по щекам рекой рубашку смочат.
"Молчи ! Слышишь, старый, ничего не говори!"
Уже пропала та надежда к воле. Друзья забыли.
Деньки же были. Базары лились. Вы не забылись ?
Нынче, волчьим воем схлыну. Опять всё то же:
Нары, друган по хате бродит с кислой рожей.
Расчёт, проверки...
Мы словно в сетке, как монетки.

Был бы дом - тюрьмой, конвой - мамой родной,
А детство - вечно, бесконечно.
Горе б обходило стороной...Сосед седой,
Ночные прятки, карусель, скакалки
И, вместо грозных вышек, огромные афиши.
Тише ! А то стукач услышит ! Тише ! А то стукач услышит !

Оскал прохожих, сжатые кулаки
По переулкам улиц таких. Тянутся дни,
Как ждут корабли порты, как ждёт мать сына...
И сердцу не остыть, когда оно жарче камина.
А за забором рутины и годы длинней.
Надели браслеты и тусклее стали рассветы.
Как уголь сигарет, тлеет юность в зонах.
И пусть далека эта жизнь от эталонов,
А мы ждём писем и на телефоны звонков.
Ждём встречи слов, там, где светло.
И небо - вместо потолков, пожелтевших от дыма.
Ждём, когда пацаны появятся дома.
Никто не знает точной даты этого праздника,
Что меняет решётки на окна из пластика.
Когда карты лягут в масть на дороге.
Посвящаю углу, другу, Серёге...!

Был бы дом - тюрьмой, конвой ....

И пусть все говорят мне...что щас другое время...что всё стало по-другому...
Ну, тогда, почему зэков не стало меньше... в тюрьмах и лагерях по всей стране...
Россия... Жиган...

Вроде, стало всё нормально и как бы всё есть,
И, теперь, стараюсь не лезть туда, за что можно сесть.
Уже был там один раз...обратно не хочу...
Но ведь это Россия и я промолчу...
Не буду зарекаться, ведь здесь всё случается -
Люди с высшим образованием чалются...
А мы что отличаемся чем-то ? Нееет ! Вот и ответ...
Я, конечно бы, осилил ещё пару лет...
Да, там жёстче шконка, да еда не такая вкусная
Ну да хуй с ним. Всё равно жизнь там - не такая грустная...
Все люди как люди...Кто-то чуть проще, есть по-жёстче, ну а кто-то по-блатнее...
Короче, разный контингент сидит в общем.
Мусора мозги дрочат, лишь бы написал в актив,
Кто ломается, потом всю жизнь пашет на них...
А кто выстоял, теперь, просто их ненавидят,
Всё при них, но здоровья больше не увидят...
Для бродяги порядочность - превыше всего здесь...
Пусть будет поломанный весь,
Но дух его - никогда не сломать мусорам!
Ломайте ! Бейте ! Если так хочется вам...
Я не боюсь вас и тюрьму !
Я приму это наказание, а вас Бог накажет!...

Цена свободы...